Blaulicht 269 - Wittgen, Tom - Maria.pdf - Krimi - nuhsarche

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Blaulicht 269

Tom Wittgen

Maria

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

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Die Kriminalerzählung »Maria« wurde dem Erzählungsband »Schatten in Grün« von

Tom Wittgen entnommen. © Das Neue Berlin, Berlin 1985

1 Auflage

Lizenz Nr.: 409 160/207/88 LSV 7004

Umschlagentwurf: Erhard Grüttner

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

622 807 8

00025

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Der Märzhimmel war wolkenverhangen, und gegen Abend roch

es wieder nach Schnee. In der Satellitenstadt flammten

Peitschenlaternen auf. Rechts und links der Straße erhellten

Fenster die hintereinander- und querstehenden Häuserfronten,

von denen niemand genau weiß, zu welchem Straßenzug sie

gehören. Der Volksmund bezeichnet diese Gegend als

Betonkastenviertel. Ein Dutzend Bäume und eine Menge

Gestrüpp werden der kleine Park genannt. Er trennt die

Satellitenstadt vom Zementwerk und der Altstadt von H. und

schluckt eine Menge schweren, grauen Zementstaub.

Erich Ostermann rollte mit seinem LKW auf der F 80

stadtwärts und bremste im selben Augenblick, in dem das

Mädchen aus dem kleinen Park auf die Straße rannte.

Den Kopf durchs Wagenfenster geschoben, schrie er auf das

junge Mädchen ein, das hingefallen, aber schon wieder dabei

war, sich aufzurappeln. Ostermann mußte sich erst einmal

seinen Schreck aus dem Leibe brüllen, ehe er aussteigen und ihr

auf die Beine helfen konnte. Sie schien unverletzt, aber so

verstört zu sein, daß sie nicht wahrnahm, was um sie her

vorging. Ostermann hatte sich wieder in der Gewalt. Er sprach

jetzt ruhig und väterlich zu ihr. Ob sie vielleicht vor jemandem

ausgerissen sei oder absichtlich in seinen Wagen laufen wollte,

fragte er, und was denn der Grund für das eine oder das andere

wäre.

Ihr starrer Blick paßte nicht zu dem jugendfrischen Gesicht,

das sie Ostermann langsam entgegenhob.

»Ein Überfall…«

Er packte sie am Arm.

»Kommen Sie, ich fahre zum Krankenhaus und rufe die

Polizei an.«

Sie stemmte sich gegen ihn. »Nein, nicht ich«, sagte sie

schwunglos. »Im kleinen Park. Ein Mann. Er liegt im Gebüsch.«

Ostermann hielt sie mit beiden Händen an den Schultern.

»Nicht schlappmachen, junges Fräulein! Sie müssen mir den Weg

zeigen!«

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Später, im Polizeiwagen, sagte er zu mir: »Vielleicht hätte ich

gleich losfahren sollen, aber ich war nicht sicher, ob sie die

Wahrheit sagt. Die hat was an sich…« Er suchte nach Worten.

»Man kommt auf die Idee, sie spinnt einem was vor. Hoffentlich

ist sie überhaupt noch da. Versprochen hat sie’s.«

Ich fragte, ob er ihren Namen wisse.

»Den Vornamen nur. Maria.«

Am kleinen Park angekommen, ließ unser Fahrer den Wagen

im Schrittempo durch den Hauptweg rollen.

»Halt!« rief Ostermann.

Ich sprang hinaus. Der Fotograf hielt sich an meiner Seite.

Hinter uns bremste ein zweites Auto. Polizeiarzt und

Kriminaltechniker holten uns ein. Ostermann bog Gestrüpp

auseinander. Auf der Erde lag ein dunkles Bündel. Unsere

Techniker hexten Licht herbei, der Fotograf schoß Bilder.

Während sich der Arzt mit dem stillen Mann auf dem Erdboden

befaßte, sah ich mich nach Maria um. Ein paar Meter entfernt,

mit dem Rücken an einen Baum gelehnt, saß ein graziles

Persönchen.

»Nichts zu machen«, sagte der Arzt. »Der Schlag auf den

Hinterkopf war tödlich.«

»Schlag, womit?«

Reine Gewohnheitsfrage. Mehr als »stumpfer Gegenstand«

erfährt man selten auf Anhieb. Der Arzt aber erwiderte: »Er ist

mit einer Flasche erschlagen worden. Es riecht nach Wodka.

Und da sind auch Splitter.«

»Wie angenehm zu wissen, wonach man sucht«, sagte der

leitende Krimmaltechniker zu seinen Leuten. »Und wie eine

Wodkaflasche aussieht, habt ihr doch in Erinnerung?«

»Wenn er die mal nicht mitgenommen hat«, entgegnete einer.

Ich ging zu dem Mädchen. Sie saß mit angezogenen Beinen

wie jemand, der ein bißchen vor sich hin döst.

»Maria?«

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