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Heinrich Böll

Billard um

halbzehn

Roman

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»Wenn die Geschichten von Schicksalen, die um der Wahrheit willen

erfunden wurden, noch heutzutage auf die Leser einen Einfluß ausüben

können, dann ist wohl der Roman Heinrich Bölls dazu angetan, den

Menschen besser zu machen. Was könnte man von einem Moralisten mehr

sagen?«

Marcel Reich-Ranicki in der »Welt«

ISBN 3-423-00991-8

Deutscher Taschenbuch Verlag

Ungekürzte Ausgabe

1. Auflage April 1974

12. Auflage Juni 1983: 256. bis 275. Tausend

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti

Das Buch

Die Geschichte dreier Generationen einer rheinischen

Architektenfamilie symbolisiert das deutsche Schicksal der

ersten Jahrhunderthälfte. Das äußere Geschehen ist in den

Ablauf eines einzigen Tages des Jahres 1958 gespannt. Es ist der

achtzigste Geburtstag von Heinrich Fähmel, der im Jahre 1907

den Auftrag erhielt, die Abtei St. Anton zu erbauen. Sein Sohn

Robert, der jeden Tag von halbzehn bis elf im Hotel Prinz

Heinrich Billard spielt, hat n seiner Eigenschaft als

Sprengspezialist der Wehrmacht die Abtei in den letzten

Kriegstagen zerstört. Der Enkel Joseph wird am Wiederaufbau

beteiligt. In den Gesprächen Roberts mit dem Hotelboy, in

Rückblenden und Erinnerungen seines Vaters verknüpfen sich

Vergangenheit und Gegenwart, werden die Situationen der

einzelnen Zeitabschnitte verdeutlicht. Im Mittelpunkt steht dabei

der Konflikt zwischen dem selbständig denkenden und

handelnden Einzelgänger und der politisch opportunistischen

Mehrheit. »Es ist eine breit dahinflutende, schmerzlich schöne

Elegie vom Leben dieser unserer eigenen Zeit, von Hoffnungen,

Leiden und Illusionen. Das Buch hat Reife. Es ist aller Tendenz

enthoben. Sein Klang ist voll, sein Sinn ist mild, seine Wahrheit

ist entschieden und klar: die Wahrheit des Lamms, das geopfert

wird, damit die Welt weiterleben kann.« (Karl Korn in der

›Frankfurter Allgemeinen Zeitung‹)

Der Autor

Heinrich Böll, am 21. Dezember 1917 in Köln geboren, war

nach dem Abitur Lehrling im Buchhandel. Im Krieg sechs Jahre

Soldat. Danach Studium der Germanistik. Seit 1949

veröffentlichte er Erzählungen, Romane, Hör- und

Fernsehspiele, Theaterstücke und ist auch als Übersetzer aus

dem Englischen tätig. 1972 erhielt Böll den Nobelpreis für

Literatur.

Von Heinrich Böll sind im Deutschen Taschenbuch Verlag erschienen:

Irisches Tagebuch (1)

Zum Tee bei Dr. Borsig (200)

Als der Krieg ausbrach (339)

Nicht nur zur Weihnachtszeit (350)

Ansichten eines Clowns (400)

Wanderer, kommst du nach Spa... (437)

Ende einer Dienstfahrt (566)

Aufsätze - Kritiken - Reden (616/617)

Der Zug war pünktlich (816)

Wo warst du, Adam? (856)

Gruppenbild mit Dame (959)

Der Lorbeer ist immer noch bitter (1023)

Die verlorene Ehre der Katharina Blum (1150; auch als dtv großdruck 2501)

Schwierigkeiten mit der Brüderlichkeit (1153)

Das Brot der frühen Jahre (1374)

Hausfriedensbruch/Aussatz (1439)

Und sagte kein einziges Wort (1518)

Ein Tag wie sonst (1536)

Spuren der Zeitgenossenschaft (1580)

Gefahren von falschen Brüdern (1581)

Haus ohne Hüter (1631)

Eine deutsche Erinnerung (1691)

Du fährst zu oft nach Heidelberg (1725)

Fürsorgliche Belagerung (10001)

Hierzulande (10027)

Das Heinrich Böll Lesebuch (10031)

Frankfurter Vorlesungen (sr 5368)

Zusammen mit Klaus Staeck: Gedichte/Collagen (1667)

Über Heinrich Böll:

Der Schriftsteller Heinrich Böll (530)

In Sachen Böll - Ansichten und Einsichten (730)

An diesem Morgen war Fähmel zum ersten Mal unhöflich zu

ihr, fast grob. Er rief sie gegen halb zwölf an, und schon der

Klang seiner Stimme verhieß Unheil; diese Schwingungen

waren ihr ungewohnt, und gerade weil seine Worte so korrekt

blieben, erschreckte sie der Ton: alle Höflichkeit war in dieser

Stimme auf die Formel reduziert, als wenn er ihr statt Wasser

H 2 O angeboten hätte.

»Bitte«, sagte er, »nehmen Sie aus Ihrem Schreibtisch die

kleine rote Karte, die ich Ihnen vor vier Jahren gab.« Sie zog mit

der rechten Hand ihre Schreibtischschublade auf, schob eine

Tafel Schokolade, den Wollappen, das Messingputzmittel

beiseite, nahm die rote Karte heraus. »Bitte, lesen Sie mir vor,

was auf der Karte steht.« Und sie las mit zitternder Stimme:

»Jederzeit erreichbar für meine Mutter, meinen Vater, meine

Tochter, meinen Sohn und für Herrn Schrella, für niemanden

sonst.«

»Bitte, wiederholen Sie den letzten Satz«, und sie

wiederholte: »Für niemanden sonst.« »Woher wußten Sie

übrigens, daß die Telefonnummer, die ich Ihnen gab, die des

Hotels ›Prinz Heinrich‹ war?« Sie schwieg. »Ich möchte

betonen, daß Sie meine Anweisungen zu befolgen haben, auch

wenn sie vier Jahre zurückliegen... bitte.«

Sie schwieg.

»Dummes Stück...« Hatte er das ›Bitte‹ diesmal vergessen?

Sie hörte Gemurmel, dann eine Stimme, die ›Taxi‹ rief,

›Taxi‹, das amtliche Tuten, sie legte den Hörer auf, schob das

Kärtchen auf die Mitte des Schreibtisches, empfand beinahe

Erleichterung; diese Grobheit, die erste innerhalb von vier

Jahren, war fast wie eine Zärtlichkeit.

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Wenn sie verwirrt war oder des bis aufs äußerste präzisierten

Ablaufs ihrer Arbeit überdrüssig, ging sie hinaus, das

Messingschild zu putzen: ›Dr. Robert Fähmel, Büro für statische

Berechnungen, nachmittags geschlossen‹. Eisenbahndämpfe, der

Schleim der Auspuffgase, Straßenstaub gaben ihr täglich Grund,

den Wollappen und das Putzmittel aus der Schublade zu

nehmen, und sie liebte es, diese Putzminuten auf eine viertel,

eine halbe Stunde auszudehnen. Drüben im Haus Modestgasse 8

konnte sie hinter staubigen Fenstern die stampfenden

Druckereimaschinen sehen, die unermüdlich Erbauliches auf

weißes Papier druckten; sie spürte das Beben, glaubte sich auf

ein fahrendes oder startendes Schiff versetzt. Lastwagen,

Lehrjungen, Nonnen; Leben auf der Straße, Kisten vor

Gemüseläden: Apfelsinen, Tomaten, Kohl. Und am Nebenhaus,

vor Gretzens Laden, hängten zwei Lehrjungen gerade den Keiler

auf, dunkles Wildschweinblut tropfte auf den Asphalt. Sie liebte

den Lärm und den Schmutz der Straße. Trotz stieg in ihr hoch,

und sie dachte an Kündigung; in irgendeinem Dreckladen

arbeiten, in einem Hinterhofbetrieb, wo Elektrokabel, Gewürze

oder Zwiebeln verkauft wurden, wo schmuddelige Chefs mit

herunterhängenden Hosenträgern und Wechselsorgen zu

Vertraulichkeiten neigten, die man dann wenigstens hätte

abweisen können; wo man um die Stunde, die man wartend

beim Zahnarzt verbrachte, zu kämpfen hatte; wo für die

Verlobung einer Kollegin Geld gesammelt wurde, Geld für

einen Haussegen oder ein Buch über die Liebe; wo die

schmutzigen Witze der Kollegen einen daran erinnerten, daß

man selbst rein geblieben war. Leben. Nicht diese makellose

Ordnung, nicht diesen Chef, der makellos gekleidet und

makellos höflich war - und ihr unheimlich; sie witterte

Verachtung hinter dieser Höflichkeit, die er jedem, mit dem er

zu tun hatte, zuteil werden ließ. Doch mit wem, außer ihr, hatte

er schon zu tun? Soweit sie zurückdenken konnte, hatte sie ihn

nie mit jemandem sprechen sehen - außer mit seinem Vater,

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