13 anioł=.rtf

Anna Kańtoch

13 ANIOŁ

Ilustracje

Przemysław Wolny

GTW

Fabryka słów

Lublin 2007

Jakubowi Ćwiekowi,

który najmocniej wierzył, że warto pisać tę książkę

Dzień pierwszy

Proszę o wybaczenie, nie chciałem nikogo skrzywdzić...

Fragment listu napisanego przez Merica Tyrena

przed jego drugą próbą samobójczą

W jakim stroju powinno się stawać przed obliczem Pana ?

- Nagi - odpowiedział sam sobie Meric Tyren - Przed obliczem Pana powinienem stanąć nagi.

- Nie jest pan umówiony z Bogiem - zaprotestowała Tarai, jego kompetentna zielonoskóra sekretarka, przetrząsając szafę w poszukiwaniu najbardziej stosownej asani. - Jest pan umówiony z aniołami.

Oczywiście. Miał to nawet zapisane w swoim terminarzu. Piątek, trzynasta trzydzieści - spotkanie z aniołami.

Meric wyjrzał przez okno. Na ścianie przeciwległej kamienicy wisiał wielki plakat reklamujący najnowszy film Indil. Jasnowłosa piękność obejmowała przystojnego bruneta, w tle unosił się wielki szary smok. Indil miała włosy ułożone w kunsztowne fale i uczesane tak, by odsłaniały spiczaste ucho, a subtelne rysy jej czarno-białej twarzy wyrażały tęsknotę.

Królewski klejnot - głosił wypisany na plakacie tytuł i Meric bez trudu mógł zgadnąć, o czym to będzie. Uciśniona dziewica, bohater, magia i całe mnóstwo smoków. Jeszcze parę dni temu chciał pójść na ten film. Lubił Indil - nie była taką wredną suką jak większość elfich aktorek. Teraz wiedział już, że Królewskiego klejnotu nie zobaczy. Jutro o tej porze będzie siedział w areszcie.

- Ta jest najlepsza - powiedziała z satysfakcją Tarai. - Teraz pomyślimy nad marynarką.

Ściślej biorąc, nad marynarką myślała tylko ona. Meric posłusznie założył błękitną jedwabną asani, w kwestii dalszych części garderoby również zdając się całkowicie na Tarai. Tarai była mieszańcem, półkrwi nimfą, która po matce odziedziczyła oliwkowozieloną skórę i szmaragdowe włosy, a po ludzkim ojcu dobry gust.

Włożył marynarkę i przejrzał się w lustrze. Ukazało mu obraz młodego mężczyzny, średniego wzrostu i szczupłego - nie przesadnie, ale wystarczająco, by stworzyć wrażenie pewnego rodzaju słabości. W całej postaci najbardziej rzucały się w oczy płomiennorude włosy. Dziesięć lat nocnego życia już zaczynało się odznaczać na jego twarzy. Rysy miał delikatne i łagodne, ale cerę zmęczoną, oczy podkrążone, a tuż obok lewej powieki pulsowała nerwowo wypukła błękitna żyłka.

Wskazówki zegarka zbliżały się do wpół do drugiej. Meric wytarł w chusteczkę spocone dłonie, przełknął ślinę, z trudem przepychając ją przez ściśnięte gardło. Znów stanął przy oknie, ale nie patrzył już na plakat. Patrzył na znajdujący się nieco dalej szary gmach Domu Bożego.

Jak większość getteimskich świątyń, tak i ta została zbudowana w arleńskim stylu merilet: wysokie i smukłe wieże, zakończone ostrymi łukami witrażowe okna i zdobiące mury płaskorzeźby. Wejścia strzegły dwa skrzydlate posągi. Jeden z nich stał prosto, spoglądając przed siebie. W rękach trzymał miecz wbity w ziemię pomiędzy stopami. Drugi zrywał się właśnie do lotu, jego skrzydła były na wpół rozpostarte, lekki wiatr już burzył marmurowe włosy, a podkasana wysoko szata ukazywała muskularne uda. Aniołowie. W Getteim było mnóstwo aniołów. Meric od dzieciństwa przywykł do ich obojętnych kamiennych twarzy i pustych oczu spoglądających z dachów kamienic, miejskich fontann i wykuszowych okien Wież Milczenia. Czasem też zachodził do któregoś z Domów Bożych, by podziwiać barwny przepych witraży, gdzie skrzydlate istoty w szatach koloru malwy, szmaragdowej zieleni i kobaltu walczyły połyskującymi złotawo mieczami.

Zastanowił się, czy aniołowie, których za chwilę zobaczy, będą podobni do swych rzeźbionych i malowanych wizerunków. Szczerze w to wątpił.

I faktycznie nie byli.

Pierwszy, który przedstawił się jako Nemuel, miał ciemne włosy, drugi, o imieniu Eliel, był blondynem. Poza tym niewiele się od siebie różnili. Idealnie przystojni, wyglądali jak gwiazdy filmowe na wyretuszowanych zdjęciach. Ubrani byli na sposób Arleńczyków w jedwabny, doskonały na ciepłe dni strój składający się z luźnych spodni i asani, rodzaju długiej, kolorowej kamizeli.

Meric zaprosił ich do swojego gabinetu. Nie lubił tego pomieszczenia, źle się tu czuł, ale w tej sytuacji najprawdopodobniej nigdzie nie czułby się swobodnie.

Od śmierci ojca Merica niewiele tu zmieniono. Wzdłuż ścian ciągnęły się zapełnione książkami półki, a niski stolik otaczały fotele obite skórą w kolorze czarnej wiśni. Na biurku stał kałamarz. Prawdopodobnie wyschnięty, bo Meric nie pamiętał, kiedy ostatni raz coś tu pisał. Zawsze miał wrażenie, że w gabinecie jest intruzem. Pokój wciąż jeszcze wydawał się przesycony duchem zmarłego Aimerica Tyrena, jego siły, zdolności przekonywania i morderczego uporu, dzięki którym w ciągu niespełna pół wieku powstało Getteim. Zbudowane na wodzie miasto sen, miasto marzenie.

Eliel przyjął szklaneczkę wina figowego, Nemuel odmówił. Meric podszedł do gramofonu, ustawił igiełkę na właściwej pozycji i nacisnął guzik. Gabinet wypełniły miękkie, subtelne dźwięki sonaty na flet, altówkę i harfę.

- Cóż za wspaniałe urządzenie - powiedział Eliel, ten jasnowłosy i uprzejmiejszy. - W hotelu widziałem coś bardzo podobnego. To potrafi także nagrywać głos, nie tylko go odtwarzać, prawda?

- Owszem. - Meric zaczął tłumaczyć zasady działania gramofonu. Był to model drogi, lecz bardzo popularny wśród ludzi interesu i pewnie dlatego umieszczano go w pokojach hotelu „Alkion", gdzie zatrzymywali się najbogatsi goście.

- To nie czas na takie rozrywki, Elielu - Nemuel skarcił swego towarzysza. Jasnowłosy anioł usiadł w fotelu i napił się wina. Meric poszedł za jego przykładem. Dłoń, w której trzymał kieliszek, nie drżała. Zdziwiło go to, bo miał wrażenie, że cały się trzęsie.

Aniołowie rzadko rozmawiali ze śmiertelnikami, a jeśli już, to raczej nie mieli im do powiedzenia nic miłego.

Meric odstawił kieliszek. Dłonie oparł o blat stolika. Były to wąskie, delikatne dłonie człowieka, dla którego najcięższą w życiu pracą było trzymanie pióra. Lewy nadgarstek przecinała blizna, jak zawiązany w tym miejscu różowy sznurek. Czyste, mocne cięcie, które sięgnęło mięśni, odbierając Mericowi władzę w dwóch palcach lewej ręki: małym i serdecznym.

Zastanawiał się, co jest bardziej przerażające: chłód, z jakim spoglądał na niego Nemuel, czy współczucie, które widział w oczach Eliela.

- Sądziłem, że aniołowie mają skrzydła - powiedział cokolwiek, po to tylko, by przerwać ciszę.

- Tym razem postanowiliśmy nie zwracać na siebie uwagi - wyjaśnił Nemuel. - Chciałby pan ujrzeć nas w pełnej chwale?

Meric spuścił wzrok.

- Nie.

- Przejdźmy od razu do rzeczy. - Nemuel niecierpliwie pochylił się do przodu. - Chodzi nam o Getteim. Będę z panem szczery, panie Tyren. To miasto nie może dalej istnieć.

Boże, jak mi zimno, pomyślał tępo Meric. Teraz naprawdę się trząsł.

Nie może dalej istnieć. Jego umysł jeszcze nie dopuszczał do siebie tej myśli, ale ciało już wiedziało.

Podniósł do warg kieliszek i stwierdził, że nie może przełykać. Gardło miał zaciśnięte. Na jego języku leżał łyk figowego wina, słodki i gęsty.

- Dobrze się pan czuje?

Przełknął z wysiłkiem.

- Getteim zostało zbudowane zgodnie z Przymierzem.

- Doprawdy? - cierpko rzucił anioł. - Wiem oczywiście, że w ciągu wieków śmiertelnicy od czasu do czasu ryzykowali i podpływali łódką, by spotkać się z mieszkańcami drugiego Brzegu, ale to były pojedyncze incydenty, niezagrażające Przymierzu. Lecz Getteim? Miasto, które powstało po to, by połączyć ze sobą oba Brzegi? Naprawdę uważa pan, że nie jest to złamanie zasad Przymierza?

- Getteim zostało wybudowane na jeziorze, przez które przepływa Gette. Przymierze nie wspomina nic o miastach budowanych na wodzie - zaprotestował. - Mówi tylko, że mieszkańcy Brzegu Zachodniego nie mogą przechodzić na Brzeg Wschodni i na odwrót.

- Proszę pozwolić, że my ocenimy, co jest zgodne z Przymierzem, a co nie. Obawiam się, panie Tyren, że nasza decyzja jest nieodwołalna.

Meric milczał. W głowie miał kompletną pustkę. Szukał jakichś argumentów, które powstrzymałyby aniołów. Nie znalazł żadnego.

Chciało mu się płakać.

- Dlaczego nie zniszczyliście Getteim wcześniej? Dlaczego pozwoliliście mu istnieć prawie pięćdziesiąt lat? - zapytał cicho.

- Pięćdziesiąt lat to dla nas mniej niż dla was pięćdziesiąt dni. Ale gdy już się decydujemy, działamy bardzo szybko. Zresztą byliśmy ciekawi, jak takie miasto będzie wyglądać.

- Obserwowaliście nas jak szczury w laboratorium, a teraz chcecie zniszczyć?

Nemuel wzruszył ramionami, przez twarz Eliela przemknęło coś jakby poczucie winy.

- Damy wam trochę czasu, by ci, którzy są wystarczająco rozsądni, opuścili miasto. - Gładka, piękna twarz Nemuela skrzywiła się w lekkim uśmiechu.

- Getteimczycy nie zechcą wyjechać. Nikt mi nie uwierzy.

- Ależ wyjadą, zapewniam. - Anioł nadal się uśmiechał. - Przekażę panu sześć Znaków, które poprzedzą zagładę. Przy pierwszym getteimczycy jeszcze będą mieć wątpliwości, ale nim dojdzie do czwartego, z pewnością nabiorą rozsądku. Proszę posłuchać: pierwszy Znak to mgła, która sparaliżuje ruch w mieście. Potem zakwitną wiosenne kwiaty, które zwiędną, nim nadejdzie wieczór. Wraz z trzecim Znakiem zaczną umierać ptaki, czy to domowe, czy też dziko żyjące. Później zgasną światła.

- Elektryczne? Oryginalni jesteście. A gdzie ognisty deszcz i plaga szarańczy? - Meric nie miał pojęcia, jakim cudem udaje mu się zdobyć na ironię.

- Staramy się iść z duchem postępu, panie Tyren. A mówiąc: światła, miałem na myśli nie tylko elektryczność. Gdy nadejdzie czwarty Znak, każdej nocy miasto ogarnie całkowity mrok. Światła nie będą dawać ani świece, ani ogień na kominku, lampy naftowe czy też elektryczne. Piąty Znak to senność. Getteimczycy będą zasypiać, w domu, w biurze, nawet na ulicy. I w tym śnie bez snów zginą, bo szósty Znak to deszcz, który zatopi w końcu miasto.

Nemuel umilkł. Może spodziewał się odpowiedzi, ale Meric nie był w stanie wykrztusić ani słowa.

- Proszę docenić fakt - podjął anioł - że zwracamy się do pana, a nie do prezydenta miasta. Bądź co bądź jest pan synem człowieka, dzięki któremu Getteim powstało.

Wzrok Merica odruchowo powędrował do wiszącego na ścianie portretu ojca.

Nemuel wstał i podszedł do okna. Spoglądał przez chwilę na ulicę.

- Zresztą - skrzywił się teraz już nie w ironicznym uśmiechu, lecz w grymasie niechęci - dlaczego komuś miałoby zależeć na takim miejscu? Getteim to paskudne miasto. Chociaż - dodał po chwili - nie bardziej paskudne niż Wschodni czy Zachodni Brzeg. Ale i tak paskudne. Nie rozumiem więc, czego pan od nas chce.

- Chcę tylko, byście dali temu miastu szansę, choćby najmniejszą.

- Przykro mi - powiedział obojętnie Nemuel.

- Przykro mi - powtórzył Eliel i jego słowa zabrzmiały szczerze.

* * *

- Zostanę jeszcze chwilę - powiedziała Tarai.

- Po co?

- Mogłabym zrobić panu kolację.

- Potrafię zaparzyć kawę i posmarować kromkę masłem - zaprotestował łagodnie Meric.

Wyraz twarzy Tarai świadczył, że ma co do tego wątpliwości. To właśnie było najgorsze. Od czasów dzieciństwa wszyscy próbowali się nim opiekować, usprawiedliwiać go i wybaczać mu. Nawet teraz w spojrzeniach znajomych widział więcej pobłażliwej wyrozumiałości niż lekceważenia czy kpiny. Zupełnie jakby spodziewali się, że w ciągu niespełna dziesięciu lat od chwili, gdy odziedziczył majątek ojca, stanie się kompletnym bankrutem. Nie miał talentu ani do interesów, ani do dobierania sobie odpowiednich doradców, więc większość pieniędzy stracił na fatalnych inwestycjach. Resztę pochłonął hazard, choć Meric wcale nałogowym hazardzistą nie był - grał, bo wszyscy w jego otoczeniu to robili.

Meric Tyren od początku wydawał się skazany na klęskę i możliwe, że dlatego właśnie budził współczucie.

- Idź do domu - powiedział do Tarai. - Vito czeka. Pamiętał imię jej nowego chłopaka. Takie drobiazgi zaskarbiały mu sympatię podwładnych.

- Przyjdę jutro rano.

Oboje wiedzieli, że nie ma po co przychodzić, mimo to Meric nie zaprotestował. Podszedł i objął ją na pożegnanie, a Tarai ucałowała go w policzek. Zdziwił się, bo zielonoskóra dziewczyna nie lubiła okazywać uczuć. Musiało być w jego wzroku coś, co nadawało ich pożegnaniu specyficzny wymiar ostateczności.

- Do widzenia. - Obejmując Tarai, wsunął jej do torebki list. Przeczyta go wkrótce i - taką miał przynajmniej nadzieję - zastosuje się do zawartych tam instrukcji.

Przeszedł do kuchni. Cisza pustego domu działała mu na nerwy. Jeszcze pół roku temu miał składającą się z sześciu osób służbę, teraz została mu jedynie wierna Tarai.

Wolno, celebrując każdy ruch, przygotował sobie dwie kanapki z białym serem i zaparzył kawę. Potem wrzucił kolację do kosza na śmieci, a zbożowy napój wylał do zlewu. Spróbował napić się zimnej wody, lecz gardło wciąż miał ściśnięte, więc tylko opłukał twarz. Jego dłonie drżały.

W sypialni zdjął marynarkę i rzucił na łóżko. Przez chwilę szukał w szafie czegoś odpowiedniego na ten wieczór. Większość jego ubrań była merilet. Styl ten naśladował arleńskie zamiłowanie do przepychu. Z Zachodniego Brzegu pochodziła moda na miękkie, naturalne tkaniny, nasycone kolory i ozdoby, takie jak koronki przy asani czy barwne koraliki, które wplatano we włosy. Do tego getteimczycy często nosili tanagryjskie marynarki i przydatne w chłodne dni swetry, a także wysokie buty - pod wieloma względami wygodniejsze niż arleńskie sandały. Meric lubił styl merilet, ekstrawagancki i kolorowy, dziś jednak potrzebował czegoś zwyczajnego, mniej krzykliwego. Znalazł w końcu sztruksowe spodnie i połatany sweter, który nosił w czasach, gdy udawał artystę. Pamiętał, że malował wówczas obrazy konwencjonalnie ładne i niewiele warte. Był beznadziejny we wszystkim, co robił, ale nawet wtedy zachowywał pewnego rodzaju wdzięk, który sprawiał, że jego partactwo było niemal ujmujące.

Przebrał się i spojrzał na stojący przy łóżku budzik. Dochodziła siódma wieczorem, na dworze zapadł już jesienny zmierzch. Za siedemnaście godzin, dokładnie w południe jutrzejszego dnia, w jego domu zjawią się przedstawiciele banku w asyście policji i zapytają, czy Meric ma dla nich jedenaście milionów. Oczywiście nie będzie miał tych pieniędzy, zostanie więc aresztowany i postawiony przed sądem. Getteimskie prawo przewidywało za długi karę do dziesięciu lat więzienia.

Paradoks polegał na tym, że nikt - z wyjątkiem może dziennikarzy brukowych gazet - nie chciał tego procesu. Meric był synem człowieka, którego portrety wisiały we wszystkich urzędach oraz szkołach, i w pojęciu większości getteimczyków zasługiwał na szansę - nawet jeśli tą szansą byłaby tylko możliwość wymknięcia się cichcem z walizką zawierającą żałosne resztki ojcowskiego majątku. Właśnie dlatego dano mu tak długi termin. Nie po to, by zdobył pieniądze - wszyscy wiedzieli, że nie zdoła zebrać tej sumy - lecz po to, by mógł uciec z miasta.

On jednak nie zamierzał uciekać. Owszem, był słaby, ale po ojcu odziedziczył nie tylko imię, lecz także miłość do Getteim. Zmarły Aimeric Tyren włożył w to miasto całe swoje serce, a niektórzy mówili, że poświęcił i duszę. Nie było to prawdą - Aimeric Tyren wbrew opinii wielu nie zawarł paktu z diabłem, by zbudować na jeziorze miasto. Po prostu był człowiekiem, który potrafił zarazić innych swoją pasją.

Mericowi brakowało zarówno pasji ojca, jak i celu w życiu. Chciałby coś zrobić, ale nie potrafił; wiedział, że nie przyda się miastu ani żywy, ani martwy, bo przecież jego śmierć nie powstrzyma aniołów. Nie mógł umrzeć dla Getteim, ale mógł umrzeć w Getteim.

Śmierć zamiast ucieczki, ostatni akt lojalności. Był to winny ojcu i miejscu, które kochał równie mocno jak Aimeric Tyren, choć w jego przypadku miłość była nie płonącym w żyłach szaleństwem, lecz bolesną tęsknotą.

Na półce stało zdjęcie w prostej metalowej ramce. Ojciec i syn łowią razem ryby. Chłopczyk uśmiecha się, ściskając w drobnej rączce wędkę, mężczyzna obejmuje go ramieniem, drugą ręką wskazując na rzekę.

Meric końcami palców dotknął policzka chłopca. Poczuł przypływ żalu. Bardziej w tej chwili żałował tego dzieciaka, którym był dwadzieścia lat temu, niż samego siebie.

Biedny mały, pomyślał. Jeszcze nic nie wie, niczego nie jest świadom. Jeszcze potrafi być szczęśliwy.

Nie rozpłaczę się, postanowił, ale oczywiście rozpłakał się, choć w jego oczach nie było łez. Wysuszone, ściśnięte gardło bolało, gdy siedział na łóżku wstrząsany szlochem.

Opanował się po chwili i dla odmiany zachichotał, bo rozpacz nad utraconym szczęściem dziecka, które przed dwudziestoma laty łowiło w rzece ryby, wydała mu się absurdalna.

Zaczynam wpadać w histerię, pomyślał z niesmakiem.

Wstał i wyszedł z domu wprost w ciepły, pachnący jesiennymi kwiatami jaśminu wieczór.

Dzień drugi

Jakie są możliwości arleńskicb magów? Czy rzeczywiście potrafią przy pomocy zaklęć dowolnie manipulować każdą istotą inteligentną i skłonić ją, by robiła rzeczy całkowicie przeciwne jej woli i naturze? Jak wiele prawdy jest w krążących od jakiegoś czasu plotkach o zaklęciu totalnego zniszczenia, potocznie zwanym zaklęciem X, które podobno zrównać może z ziemią cale miasto? Już niedługo getteimczycy będą mieli okazję porównać domysły z faktami, oto bowiem do naszego miasta przybywa mag Nicodemus, który za tydzień wygłosi na uniwersytecie wykład. Możecie spytać maga o wszystko - pamiętajcie jednak, że odpowiedzi mogą nie przypaść Wam do gustu!

Notka z „Wiadomości Getteim"

z dnia 22 miesiąca nikadh

Hej, człowieku! - nad uchem Merica rozległ się piskliwy chichot. - Nie śpij, bo cię okradną. Jednocześnie para brudnych, zręcznych dłoni zanurkowała do jego kieszeni. P...