176

CANDICE PROCTOR

Harfa

1

Nowa Południowa Walia, wrzesień 1808

Kapitan Hayden St. John stał pod okapem brzydkiego bloku więziennego w Parramatta i patrzył, jak nadzorczyni i strażnik wloką ku niemu kobietę wśród ulewnego deszczu. Gwałtowna wiosenna burza szybko zmieniła niebrukowany dziedziniec więzienia w zdradzieckie grzęzawisko żółtego błota. Deszcz siekł kryty gontem dach i opadał na mokrą ziemię, wypełniając powietrze zapachem stęchlizny.

Błoto oblepiało postrzępioną czerwoną pelerynę kobiety i zadartą do kolan brzydką, niemodną suknię z taniego brązowego materiału. Kobieta miała pochyloną głowę, jej ciemne włosy w pozlepianych strąkach opadały na bladą zapadniętą twarz. Wyglądała, jak wyciągnięta z rynsztoka - z którego bez wątpienia tu przybyła. Niespodziewanie szarpnęła się z całej siły.

- Puść mnie, ty zawszona, pijana jędzo!

Hayden oparł się o skruszały ceglany mur i wyjął cygaro z kieszeni kamizelki. Jak na tak wychudzone stworzenie miała w sobie zaskakująco dużo siły. Jakimś cudem udało jej się wyrwać rękę z uchwytu nadzorczyni, by natychmiast wolną dłonią wpić się w ramię strażnika. Zaskoczony mężczyzna zawył z bólu i zwolnił uchwyt. Odwróciła się i popędziła ku otwartej bramie.

Hayden włożył cygaro do ust i wydał odgłos będący czymś pośrednim pomiędzy wypuszczanym powietrzem a chichotem. Nadzorczyni Sarah Gooding rzuciła się w pogoń za dziewczyną, lecz na odgłos śmiechu Haydena przystanęła. Deszcz skapywał z jej bulwiastego czerwonego nosa i przekrzywionego czepka.

- Mówiłam panu, że jest szalona! - zawołała, machnąwszy tłustym ramieniem. - Zachowuje się tak, jakby nigdy przedtem żadna kobieta nie pochowała dziecka. Chce ją pan, kapitanie? To niech ją pan bierze.

Kobieta dobiegła przez ten czas do połowy dziedzińca fabryki. Hayden zastanawiał się, dokąd tak pędzi. Nawet gdyby udało jej się wybiec z dziedzińca, nie miała szans na ucieczkę z kolonii. Cała karna kolonia była więzieniem.

Oficjalnie Kobieca Fabryka w Parramatta była zarówno miejscem pracy, jak i więzieniem kobiet zesłanych z Brytanii do Nowej Południowej Walii. Lecz dla mężczyzn, którzy przychodzili tu, by wybrać sobie kobietę, pełniła rolę czegoś pomiędzy domem publicznym a targowiskiem niewolników. Tyle że te kobiety otrzymywało się za darmo.

Podmuch wiatru załopotał rozpiętymi polami płaszcza Haydena i omal nie zerwał mu z głowy szerokoskrzydłego kapelusza. Oderwał się od ściany, z niezapalonym cygarem w zębach, i szybko ruszył długimi krokami przez grząski dziedziniec. Kobieta dobiegała już do bramy, kiedy nagle pośliznęła się i rozpaczliwie machając rękami, upadła twarzą w błoto...

Bryony Wentworth leżała oszołomiona, ciężko oddychając. Kiedy spróbowała wstać, jej ręce i kolana głęboko zapadły się w zimne, lepkie błoto. Krople deszczu spływały jej do oczu. Otarła twarz wierzchem dłoni. Myślała teraz tylko o jednym - o tym, by wrócić do swego dziecka. Spróbowała wstać, ale musiała zaczepić o coś spódnicą i nie mogła się podnieść. Odwróciła się i z całej siły pociągnęła materiał spierzchniętą dłonią, lecz po chwili znieruchomiała, zauważywszy czarny but na ubłoconym kraju sukni pomiędzy jej nogami.

Był to wysoki czarny but wypucowany na wysoki połysk pod rozbryzganym błotem, but człowieka piastującego ważne stanowisko. Miał srebrne ostrogi, zazwyczaj noszone przez oficerów kawalerii. Nad błyszczącymi butami zobaczyła potężnie umięśnione uda w skórzanych spodniach do konnej jazdy. Musiała unieść głowę, by zobaczyć więcej. Peleryna mężczyzny rozchyliła się, odsłaniając niepokojąco duży i groźny nóż przypasany do wąskich bioder. Przełknęła z trudem, powoli przesuwając wzrok w górę, ku jedwabnej kamizelce i niezwykle szerokim ramionom, okrytym płócienną koszulą z rozchylonym kołnierzykiem i chustką, zamiast bardziej oficjalnego krawata.

Mężczyzna był tak wysoki, że od zadzierania głowy rozbolał ją kark. Nad białym kołnierzykiem koszuli zobaczyła szyję opaloną na ciemnozłoty kolor, nadającą mu dziki wygląd. Miał również ciemne włosy, tak długie, że kędziory opadały mu z tyłu na kołnierz. Twarz wydawała się złożona z surowych płaszczyzn i ostrych krawędzi. Była to groźna twarz, z mocnymi wargami o nieco okrutnym wyrazie.

Najbardziej jednak przeraziły ją jego oczy. Były przenikliwe i zimne jak zimowe niebo. Pomyślała, że jest to najokrutniejszy, najpodlejszy mężczyzna, jakiego widziała.

Gdy się uśmiechnął, utwierdziła się w swoim przekonaniu.

- Dokądś się wybierasz? - zapytał, wykrzywiając usta, w których wciąż trzymał cygaro.

Bryony z drżeniem zaczerpnęła tchu i popatrzyła na rozmiękłą ziemię. Deszcz siekł jej głowę i plecy. Zagryzła wargę; poczuła smak wody, słonych łez i gryzącego błota. Usłyszała uderzenie hubki o krzesiwo i zobaczyła, że mężczyzna spokojnie zapala cygaro - co wymagało nie lada zręczności przy takiej pogodzie. Zaciągnął się, jego policzki zapadły się na chwilę. Nawet na nią nie popatrzył. Schował krzesiwo do kieszeni i wydmuchnął dym.

- Jestem Hayden St. John i właśnie zostałaś mi przydzielona jako moja służąca. Zaraz zdejmę but z twojej spódnicy. - Wypuścił smużkę niebieskawego dymu. - Bądź rozsądna i nie próbuj uciekać.

Bryony zebrała wszystkie siły. Nie zdążył jeszcze odstawić nogi, kiedy zerwała się do biegu. Jednak ledwie zdążyła wstać, zacisnął dłoń na jej ramieniu

i szarpnął tak mocno, że wpadła na niego. Krzyknęła z bólu, gdy jej piersi, nabrzmiałe i twarde od mleka dla dziecka, które nigdy już nie będzie ich ssać, uderzyły o mocny tors. Przysunął twarz do jej twarzy i spojrzał jej w oczy swoim stalowym wzrokiem. Deszcz nie przestawał padać.

- Posłuchaj mnie uważnie, bo nie zamierzam niczego powtarzać - powiedział przez zęby, z cygarem w ustach. - Należysz teraz do mnie, a jeśli jeszcze raz spróbujesz uciec, każę cię wychłostać. Zrozumiałaś?

Wciąż wrzały w niej strach, gniew i nienawiść, lecz nie była głupia, a dwanaście miesięcy w więzieniu nauczyło ją zapominania o poczuciu godności i skrywania niechęci. Zacisnęła szczęki i pokiwała głową.

Ściągnął ciemne brwi i mocniej zacisnął palce na jej chudym ramieniu.

- Odtąd będziesz odpowiadać: „Tak, proszę pana".

Bryony była wysoka, dorównywała wzrostem mężczyznom, a czasami nawet patrzyła na nich z góry. Lecz sięgała ledwie ramienia tego człowieka i musiała odchylić głowę, by spojrzeć na jego groźną, odpychającą twarz. Przełknęła ślinę, nienawidząc jego i siebie samej.

- Tak... proszę pana.

Jeszcze przez chwilę przyglądał się jej przenikliwym wzrokiem, jakby dostrzegając w jej oczach nienawiść i bunt, płonące we wnętrzu, i chcąc ją sprowokować do dania im wyrazu. Lecz strach - a może zwykły rozsądek - sprawił, że słowa uwięzły jej w gardle.

Zauważyła jakiś błysk w jego przejrzystych, niewiarygodnie błękitnych oczach. Po chwili odwrócił się w stronę więziennych budynków i wciąż mocno ściskając jej ramię, pociągnął ją za sobą.

Nadzorczyni Gooding stała na kawałku drewna zanurzonym w błocie przed drzwiami do niewielkiego, prymitywnie skleconego baraku i przykładała brudną ścierkę do zakrwawionego, pooranego gwoździami ramienia strażnika.

Bryony nienawidziła tego strażnika. Wyglądał jak wrak człowieka. Przygarbiony, o wąskich ramionach, miał twarz tak brudną, że nawet deszcz nie był w stanie jej domyć. Lecz to nie jego wygląd, a wzrok, jakim ją mierzył, sprawiał, że Bryony pokrywała się gęsią skórką. Dobrze znała już ten błysk w oczach i wiedziała, co oznacza.

Wysoki mężczyzna w czarnych butach zatrzymał się tak gwałtownie, że Bryony straciła równowagę i kurczowo chwyciła jego ramię wolną ręką, by znów nie upaść. Szybko jednak ją cofnęła, jakby nagle odkryła, że ściska jadowitego węża.

Strażnik uniósł wzrok i ją zauważył.

- Ej, ty! - zawołał, pryskając śliną na rozczochrane żółtawe bokobrody. - Ty wstrętna dziwko! Zobacz, co mi zrobiłaś. - Wyciągnął zakrwawione ramię. - Chcę ją podać do sądu. Chcę, żeby ją wychłostano. Zobaczymy, czy będzie taka buntownicza, kiedy dostanie baty.

Strażnik wyciągnął rękę. Bryony instynktownie się cofnęła, lecz zanim zdołał jej dosięgnąć, Hayden St. John chwycił go za nadgarstek tak mocno, że mężczyzna skrzywił się z bólu.

- Auu! - krzyknął, kurcząc się pod bezlitosnym uściskiem. - Dlaczego pan to robi?

- Ta kobieta należy teraz do mnie. - St. John wolno rozprostował palce, uwalniając brudną rękę strażnika. -I nie chcę, żeby doznała tu jakichś obrażeń.

Nadzorczyni Gooding zarechotała i jej wydatny brzuch zatrząsł się pod brudnym fartuchem.

- Racja, racja. Na nic się panu nie przyda, kapitanie, jeśli nie będzie nawet mogła leżeć pod panem na plecach. Ha, ha!

Bryony poczuła ściskanie w żołądku. Ogarnęło ją przerażenie. Spojrzała na surowy, zdecydowany profil towarzyszącego jej mężczyzny i szybko odwróciła wzrok, ponieważ patrzenie na niego czyniło wszystko jeszcze bardziej realnym.

Ależ tak właśnie będzie, powiedziała do siebie.

Od kilku miesięcy wiedziała, że ta chwila nadejdzie, była tego świadoma, odkąd usłyszała, co dla skazanych kobiet oznacza zesłanie do Zatoki Botanicznej. Jeszcze zanim statek wypłynął z Anglii, dowiedziała się, że mężczyźni biorą sobie zesłane kobiety za konkubiny. Podobno dawniej kazali im ustawiać się w szeregu, gdy tylko statek zakotwiczył w zatoce. Oficerowie pierwsi wchodzili na pokład, by dokonać wyboru. Potem wpuszczano zwykłych żołnierzy. A potem całą resztę.

Teraz kobiety zazwyczaj trafiały najpierw do Fabryki, lecz była to jedyna zmiana. Słyszała, że niektórzy mężczyźni trzymali te same kobiety całymi latami... nawet mieli z nimi dzieci, lecz większość uprawiała handel wymienny lub sprzedawała je za rum.

Wiedziała o tym wszystkim od wielu miesięcy, ale ta świadomość wcale nie przygotowała jej na zmierzenie się z rzeczywistością. Czuła, jak ogarnia ją paniczny strach. Jakiś wewnętrzny głos krzyczał w niej: „Nie, to niemożliwe". Podobny krzyk rozdzierał jej duszę, gdy wtrącono ją do mrocznej, przepełnionej, śmierdzącej celi w Penzance, i potem, kiedy dozorca więzienny chwycił ją za piersi swymi tłustymi łapskami.

Usłyszała śmiech nadzorczyni poczuła jej oddech cuchnący rumem i zepsutymi zębami. Ten ohydny zapach mieszał się z innymi zapachami więziennymi - odorem wilgoci, butwiejącego drewna, moczu, niemytych ciał i strachu.

Zrobiło jej się niedobrze. Zobaczyła, że Hayden St. John pogardliwie wydyma wargi.

- Jeśli ma jakieś rzeczy, które warto zabrać, proszę je przynieść - zwrócił się do nadzorczyni. - A ty - dodał, przenosząc wzrok na strażnika - przyprowadź mi konia. I przynieś sznur.

Oparła się plecami o brudną pobielaną ścianę baraku i patrzyła, jak St. John ponownie zapala cygaro. Wypuścił długą smugę dymu w chłodne powietrze i szacującym wzrokiem popatrzył na Bryony. Odchyliła głowę i zamknęła oczy.

Otworzyła je na odgłos człapania kopyt w błocie. Strażnik przyprowadził dużego gniadego wałacha. Hayden St. John chwycił wodze i zaczął podciągać popręgi, kiedy wróciła nadzorczyni niosąc niewielki tobołek z ubraniem Bryony. Przytroczył go do siodła, po czym sięgnął po sznur i odwrócił się do Bryony.

- Wyciągnij ręce.

Popatrzyła na sznur, przełknęła ślinę.

- Proszę... Nie będę już uciekać. Ja tylko... próbowałam tylko wrócić na grób Philipa. Nie dali... nie dano mi czasu na to, żeby się z nim pożegnać.

Zmrużył oczy.

- Philip to twój syn?

- Tak.

Przyglądał się jej przez dłuższą chwilę, po czym przytroczył sznur do siodła.

- Dobrze. - Ujął jej podbródek długimi zgrubiałymi palcami i zmusił, by na niego spojrzała. - Ale pamiętaj, jestem szybszy, silniejszy i dużo bardziej zdecydowany od ciebie, więc nawet nie próbuj uciekać.

Nie odpowiedziała „tak, proszę pana", gdyż nie była w stanie wykrztusić ani słowa. Nie nalegał jednak na to. Mierzył ją spojrzeniem wystarczająco długo, by upewnić się, że zrozumiała, po czym uwolnił ją i wskoczył na siodło. Był już w połowie drogi przez podwórze, kiedy zdała sobie sprawę, że ma za nim iść. Musiała się pośpieszyć, by, potykając się i ślizgając, dogonić go, zanim wyjedzie za bramę.

Droga obok więzienia była właściwie błotnistą ścieżką pożłobioną głębokimi koleinami wypełnionymi wodą. Prowadziła w dół zbocza, wzdłuż wezbranej rzeki, z którą spotykała się przy odległej o milę nadbrzeżnej gospodzie. Poza wysokimi murami więzienia wiatr był silniejszy, siekł deszczem w twarz Bryony i szarpał peleryną, wydymał ją wokół niej, gdy brnęła przez błoto.

Dookoła roztaczały się niskie wzgórza, gdzieniegdzie upstrzone plamami zieleni i rzadko porośnięte dziwnymi cienkimi drzewami. Ich szczyty ginęły wśród ciężkich szarych chmur. Była to rozległa, pusta kraina - surowa, dzika i niegościnna.

Po prawej stronie stały rzędem nędzne chaty z posplatanych gałązek, pokrytych gliną dla wypełnienia ścian, z prymitywnymi, nieudolnie wykonanymi dachami. W pobliżu, po drugiej stronie drogi, znajdował się cmentarzyk. Miejsca pochówku nie oznaczono żadnymi znakami, tylko otoczono namiastką płotu z gałęzi i kawałków drewna. Za jakieś dwadzieścia lat większość ludzi zapewne zapomni, że kiedykolwiek istniał. W końcu byli tu chowani jedynie zesłańcy.

I ich dzieci.

Bryony przystanęła, wpatrzona w maleńki, świeży grób.

Jadący przed nią Hayden St. John zatrzymał konia i popatrzył tam, gdzie ona.

- To tutaj pochowano twoje dziecko?

Przytaknęła. Zaciągnął się cygarem i rzucił je w błoto.

- Mamy chwilę czasu... jeśli chcesz się pożegnać.

Odchyliła głowę i popatrzyła na niego przez strugi deszczu. Miał zdumiewająco zimne, niebieskie oczy. Nie dostrzegała w nich współczucia ani litości. Trudno było jej uwierzyć, że się nie przesłyszała.

Skinął głową.

Na sztywnych nogach podeszła do kopczyka żółtej ziemi, którą rzucono na jej Philipa. Leżał tam w zimnie i ciemnościach. Nie dano mu nawet przyzwoitej trumny, tylko owinięto go w korę, złożono w ziemi i przysypano piachem. Znajdował się poza jej zasięgiem. Już nigdy nie będzie mogła go przytulić. Nigdy już nie przyłoży policzka do brązowych jedwabistych włosków ani nie wciągnie w nozdrza słodkiego, mlecznego zapachu synka. Już nigdy nie zobaczy szerokiego, bezzębnego uśmiechu, nie usłyszy szczęśliwego pisku. Nie zobaczy, jak będzie dorastał, uczył się biegać, skakać i wołać.

Nigdy nie pozna mężczyzny, którym miał się stać.

Uklękła w bujnej mokrej trawie. Miała ochotę rzucić się na zimną, nieprzyjazną ziemię, wyć i płakać, by dać wyraz rozdzierającemu bólowi, jednak bała się, że jeśli zacznie krzyczeć, już nigdy nie przestanie. Wyprostowała się i zacisnęła dłonie w pięści, by nie wołać w stronę szarego, bezlitosnego nieba: Jak długo jeszcze? Ile jeszcze muszę wycierpieć za to, co zrobiłam? Czy to już nie wystarczy? Czy moje dzieci także muszą cierpieć? Najpierw Madeline, a teraz Philip. Dlaczego? Dlaczego musiałeś zabić moje dziecko?

Łzy napłynęły jej do oczu, zapiekły w nos i zaczęły dusić w gardle. Zacisnęła powieki, wiedząc, że jeśli się rozpłacze, nie będzie w stanie się opanować. A wtedy wszyscy dowiedzą się, że gdzieś w głębi duszy, w samym środku, oszalała. Za nią na brzydkim gniadoszu siedział mężczyzna, któremu została oddana. Kiedy znudzi mu się czekanie, będzie musiała wstać, odwrócić się i posłusznie pójść za nim. Nawet dojmujący ból po stracie Philipa nie był w stanie uczynić jej obojętną na to, co ją czekało. Miała gotować mu posiłki, prać ubrania, sprzątać w domu i spełniać męskie zachcianki. W końcu to właśnie po to kobiety takie jak ona były zsyłane do tego zapomnianego przez Boga zakątka świata.

Z trudem stanęła na drżących nogach. Jeśli stąd nie odejdzie, jej właściciel przyjdzie tu i ją odciągnie, a tego nie potrafiłaby znieść. Oddalenie się od grobu Philipa okazało się jedną z najtrudniejszych rzeczy w jej życiu. Nie miała pojęcia, dokąd zabierze ją ten nieznajomy mężczyzna ani czy kiedykolwiek będzie mogła tu wrócić. Z czasem deszcz rozmyje smutny kopczyk, trawa porośnie ziemię i będzie tak, jakby Philip nigdy się nie urodził.

Bryony przystanęła i niespokojnie rozejrzała się dookoła, popatrzyła na wzgórza tonące we mgle, na żółtą, wezbraną rzekę, na pobliskie drzewo z liśćmi smętnie zwisającymi w ulewnym deszczu. Jak zapamięta miejsce pochówku synka, maleńki grób na cmentarzu bez żadnych oznaczeń?

Jej pierś unosiła się i opadała gwałtownie w rytm ciężkich oddechów. Odwróciła się i bezradnie popatrzyła na Haydena St. Johna. Siedział na koniu z ręką wspartą o biodro. Miał kapelusz naciągnięty na czoło i nie widziała jego oczu.

Dłuższą chwilę się jej przyglądał, po czym zeskoczył na ziemię i przywiązał gniadosza do drzewa rosnącego przy otworze w cmentarnym płocie. Był to prymitywny płot spleciony z gałązek, traw i kawałków drewna. Znajdowały się w nim nawet paliki z czyjegoś starego płotu. Wyciągnął kilka z nich i ruszył w jej stronę przez chwasty i błoto. Nic nie mówiąc, wyciągnął myśliwski nóż z pochwy u biodra i użył jego trzonka do wbicia kołków głęboko w ziemię na obu końcach grobu.

Patrzyła na niego w milczeniu.

- Dziękuję - powiedziała cicho, gdy chował nóż.

Nawet na nią nie spojrzał. Odwrócił się w stronę konia.

- Chodź - powiedział szorstko. - Chcę wrócić do Sydney przed nocą.

Wyjął z kieszeni chustkę i wytarł z rąk ziemię z grobu dziecka Bryony.

2

Gospoda u podnóża góry mieściła się w naprędce skleconym budynku z surowego szarego drewna. Była tak niska i przysadzista, że sprawiała wrażenie skulonej przed deszczem, który zalewał kryty gontem dach szerokiej werandy otaczającej dom. Podwórze było jednym wielkim grzęzawiskiem. Nieco dalej, za niewielkim obwałowaniem, płynęła rzeka Parramatta. Bryony zobaczyła przystań i płaskodenną łódź, podskakującą na cętkowanej deszczem, szarobrązowej wodzie.

Hayden St. John skierował konia na błotniste podwórze i zatrzymał się przy werandzie.

- Łódź do Sydney odpływa za godzinę - powiedział, rzuciwszy jej niewielki tobołek, jak monetę ulicznemu żebrakowi. - Chodź ze mną.

Bryony powlokła się za nim na brukowaną kamiennymi płytami werandę i weszła do zimnego, ciemnego korytarza. Podłoga we wnętrzu budynku była wykonana z takich samych kamieni jak na werandzie, niepobielane ściany poczerniały od dymu i brudu. W pomieszczeniu po lewej stronie migotał ciepły, zapraszający ogień. Usłyszała głośny męski śmiech i poczuła słodki zapach piwa dolatujący zza otwartych drzwi. Nie weszli jednak do tej sali. St. John skierował się ku krótkiemu, wąskiemu korytarzykowi prowadzącemu do pokoi z tyłu budynku. Deszcz ściekał mu z ciemnych kędziorów na kołnierz. Bryony patrzyła, jak poły peleryny unoszą się i opadają mu na uda. Mimo zmęczenia poczuła strach przyprawiający ją o ściskanie w żołądku. Stłumiony płacz dziecka w oddali sprawił, że zaczęła się trząść. Z trudem łapała powietrze i miała wrażenie, że jej peleryna jest zbyt mocno związana przy szyi i zaraz ją udusi. Chwyciła troczki starając się rozluźnić węzeł, były jednak mokre i tak mocno związane, że nie potrafiła ich rozsupłać drżącymi, zdrętwiałymi palcami. Otworzył drewniane drzwi na końcu korytarza. Skrzypnęły zardzewiałe zawiasy.

Weszli do pokoiku mrocznego tak jak korytarz, jako że weranda za wąskim opuszczanym oknem zagradzała dostęp światłu, wyjątkowo słabemu w tym ponurym dniu. W niewielkim kominku rozpalono ogień, palił się jednak leniwie i syczał. Wielkie łoże z czterema kolumnami stojące na środku wypełniało niemal cały pokój. Przy kominku stało krzesło z prostym oparciem, a obok łóżka dostrzegła stary taboret z białą miednicą i dzbankiem. Jednakże jej uwagę przyciągnął przede wszystkim drobny jasnowłosy mężczyzna stojący przy oknie. Patrzył na zalane deszczem podwórze, lecz usłyszawszy, że nadeszli, odwrócił się i obdarzył ją miłym uśmiechem.

- Dzień dobry - powiedział śpiewnym irlandzkim akcentem, tak mocnym, że dobrą chwilę zajęło jej rozszyfrowanie jego słów.

Miał na sobie niebieską kamizelkę z szorstkiej wełny, surdut, rozciągnięte płócienne spodnie i grubo tkaną koszulę, z czego łatwo było się domyślić, że jest zesłańcem i został przydzielony kapitanowi jako służący. Miał dwadzieścia parę lat, chociaż piegi na zadartym nosie i duże uszy nadawały mu wygląd przerośniętego uczniaka.

Bryony zapatrzyła się na piszczące zawiniątko, które trzymał w ramionach. Niemowlę. On trzyma dziecko, pomyślała niezbyt przytomnie. Spodziewała się różnych rzeczy w tym pokoju, ale z pewnością nie przewidziała, że zobaczy tu czerwone na buzi, kwilące niemowlę.

- Jestem Gideon - powiedział młody mężczyzna. - Gideon Shanaghan, z hrabstwa Kerry. A ten chłopiec to młody panicz Simon St. John. - Uniósł płaczące niemowlę, by mogła je zobaczyć.

Simon St. John?

- Jestem... nazywam się Bryony Wentworth. - Chciała odwzajemnić uśmiech Irlandczyka, ale miała ściągniętą twarz, jakby zapomniała, jak to się robi. - Z Kornwalii - dodała. W tym kraju było bardzo istotne, skąd kto pochodzi. Kiedy „Indispensable" zakotwiczył w Zatoce Sydney, wokół nich zaroiło się od łódek, w których ludzie, przechylając się przez burty, krzyczeli:

„Czy jest ktoś z Cork?! Czy jest ktoś z Chester?! Czy jest ktoś z Aberdeen?!"

Wszyscy chcieli usłyszeć jakieś wiadomości z rodzinnych stron. Często była to jedyna możliwość dowiedzenia się tego, że umarli rodzice albo żona lub że urodziło się dziecko.

Popatrzyła na niemowlę. Było małe i skurczone, nie sprawiało wrażenia kwitnącego. W pewien sposób przypominało jej Philipa, chociaż Philip miał ciemne włoski, a ten chłopczyk - wyjątkowo jasne.

Tak jak Madeline.

Jak zawsze myśl o córeczce, którą musiała zostawić, sprawiła, że otworzyła się stara, bolesna rana.

Hayden St. John zdjął ociekającą wodą pelerynę i przerzucił ją przez oparcie łóżka. Popatrzył na dziecko w ramionach Gideona Shanaghana i wyraziste, surowe rysy jego twarzy natychmiast złagodniały. Uśmiechnął się do synka tak łagodnie, że zrobiło jej się cieplej na sercu.

- Jak się czuje? - zapytał cicho.

- Jest bardzo głodny. - Gideon uśmiechnął się do Bryony. - Mam nadzieję, że przywiózł pan prowiant.

- Prowiant? - Bryony szarpała duszące ją tasiemki peleryny.

Rozległ się trzask, znoszony materiał rozdarł się i mokre, znienawidzone okrycie ześliznęło się z ramion i opadło na podłogę. St. John oderwał wzrok od dziecka i popatrzył na nią spod zmrużonych powiek. Jego twarz była tak surowa i pozbawiona emocji, jakby wcześniejszy łagodny wygląd był tylko przywidzeniem.

Powoli wodził po niej szacującym wzrokiem, tak że z zakłopotania zrobiło jej się gorąco.

- Wielki Boże. Ależ jesteś brudna.

Bryony popatrzyła w dół. Jej suknia, cała mokra tak jak peleryna, była ubrudzona błotem od dołu po kołnierz.

- Przede wszystkim musisz zdjąć tę suknię - powiedział.

Miała wrażenie, że jej żołądek unosi się i gwałtownie opada. Była w stanie wydać jedynie chrapliwy skrzek ze ściśniętego gardła.

- Cco?

- Słyszałaś. Zdejmij tę suknię. - Ruchem głowy wskazał taboret z miednicą. - W dzbanie jest woda. Musisz umyć ręce i twarz, zanim będziesz go karmić. Pośpiesz się. Jest bardzo głodny.

Nagle zrozumiała, co miał na myśli młody Irlandczyk, mówiąc o prowiancie.

- Czy to znaczy, że chce pan, żebym była mamką pańskiego dziecka?

Hayden St. John stał z biodrami nieznacznie wysuniętymi do przodu, na szeroko rozstawionych nogach. W jego oczach pojawił się niebezpieczny błysk. Bryony poczuła się zagrożona.

- Tak, to będzie twój główny obowiązek.

Zesztywniała. Spodziewała się, że ten mężczyzna może ją zgwałcić; wciąż mógł to uczynić, jeśli nie zadowoli go w łóżku matka tego wrzeszczącego niemowlęcia. Lecz z jakiegoś powodu myśl o tym, że on wykorzysta jej ciało dla nakarmienia synka, przeraziła ją tylko odrobinę mniej niż to, że użyje jej dla zaspokojenia swojej chuci. Było to wciąż naruszenie jej prywatności, czegoś niezwykle dla niej ważnego, bardzo osobistego i intymnego.

Zawrzała w niej złość. Jej mleko należało do Philipa, nie do tego chłopca! Niech matka niemowlęcia, niezależnie od tego, czy jest żoną czy konkubiną tego mężczyzny, radzi sobie sama.

Głęboko zaczerpnęła tchu.

- Nie zrobię tego.

Usłyszała zduszony okrzyk zdziwienia Irlandczyka, nie miała jednak czasu, by nań spojrzeć. Była zbyt pochłonięta wpatrywaniem się w Haydena St. Johna.

Pomyślała, że musiała chyba oszaleć, skoro przeciwstawiła mu się w taki sposób.

W ciszy, która zapanowała w pokoju, usłyszała trzaśniecie drwa w kominku. Zapłonął żywszy ogień, rzucając krąg światła, w którym dostrzegła mocne kości policzkowe Haydena. Zmrużył oczy i patrzył na nią przez wąskie szparki tak przenikliwym wzrokiem, że miała wrażenie, iż przewierca ją spojrzeniem na wskroś. Nie odezwał się, tylko gwałtownym ruchem głowy wskazał drzwi.

Gideon położył dziecko w zagłębieniu poduszek i wyszedł, cicho zamknąwszy drzwi. Milczenie przeciągało się.

- Nie radzę mi się przeciwstawiać. Zdejmij suknię.

Poczuła dławienie w gardle, ale nie uległa. Była pewna, że Hayden St. John i tak w końcu zwycięży, lecz duma, a może zwyczajne poczucie własnej godności i wartości kazało jej stawić opór. Pokręciła głową.

Podszedł do taboretu z miednicą, uniósł dzbanek i nalał wody do miski. Czujnie obserwowała jego poczynania. Poruszał się miękko, z gracją.

- Powtarzam ostatni raz - powiedział spokojnym, lecz złowróżbnym tonem. - Zdejmij to.

- Nie mam zamiaru karmić pańskiego dziecka. Nie jestem... krową.

Gwałtownie odstawił dzbanek i w dwóch szybkich krokach pokonał dzielącą ich przestrzeń. Zanim zdążyła się zorientować, co może się stać, chwycił kołnierz jej sukni i mocno szarpnął. Wydała okrzyk zdumienia, chciała się cofnąć, ale suknia była stara i znoszona, podobnie jak peleryna, toteż stanik natychmiast rozdarł się aż po talię.

Pod spodem miała jedynie koszulkę. Odruchowo uniosła ramiona, by zasłonić piersi, lecz on jeszcze nie skończył. Chwycił jej suknię w pasie. Kolejne szarpnięcie i suknia rozdarła się na dwie części. Odrzucił ją tak mocno, że uderzyła w przeciwległą ścianę. Bryony stała przed nim w samej koszulce i halce.

Chwycił ją za nagie ramiona i przyciągnął do siebie tak, że dostrzegła leciutkie zmarszczki na jego opalonych policzkach, poczuła jego gniew, zdała sobie sprawę z pierwotnej, męskiej siły.

- Kiedy wydaję ci jakieś polecenie, masz je spełnić. Zostałaś mi przydzielona. Rozumiesz, co to tutaj oznacza? To znaczy, że mogę z ciebie zrobić moją krowę albo kochankę, a nawet mogę sprawić, że będziesz dla mnie uprawiać nierząd. A jeśli ci się wydaje, że możesz poskarżyć się na mnie do sądu, to tylko spróbuj. Natychmiast każą cię wychłostać za zuchwałość. A zaraz potem odeślą cię do mnie.

Popatrzyła na jego twarz. Strach sprawił, że poczuła ucisk w żołądku.

...