Deighton Len - Szpiegowski Spławik.doc

Deighton Len

Szpiegowski Spławik

„KB”

1

Anglia, wrzesień 1977.

- Jesteś bezwzględnym draniem, Bret. - Był to głos jego żony. Mówiła cicho, ale z wielkim przekonaniem, jakby to był wniosek, do którego doszła po długich i trudnych rozważaniach.

Bret rozchylił powieki. Znajdował się w stanie hedonistycznego półsnu, z którego budzenie się jest bardzo przykre. Nie był jednak hedonistą, lecz purytaninem; uważał się za bezpośredniego potomka bogobojnych, nieugiętych zdobywców, którzy skolonizowali Nową Anglię. Otworzył oczy. - O co chodzi? - spytał i zerknął na stojący przy łóżku zegar.

Było jeszcze bardzo wcześnie. Pokój tonął w słonecznym świetle, sączącym się przez żółte zasłony. Jego żona siedziała na łóżku; jedną rękę opierała na kolanie, w drugiej trzymała papierosa. Nie patrzyła w jego stronę. Zdawała się nie wiedzieć, że leży obok niej. Spoglądając w przestrzeń, zaciągała się łapczywie papierosem, nie oddalając go od ust, lecz trzymając w pogotowiu nawet przy wypuszczaniu dymu. Snujące się pasma były żółte jak sufit i jak twarz żony.

- Jesteś całkowicie bezwzględny - powiedziała. - Jesteś właściwym człowiekiem na właściwym miejscu.

Nie odwróciła głowy, by przekonać się, czy już nie śpi. Było jej wszystko jedno. Mówiła rzeczy, które postanowiła mu powiedzieć, o których dużo myślała, ale nigdy dotąd nie śmiała głośno wyrazić. A to, czy on słyszy czy nie, wydawało się jej nieważne.

Bez słowa odgarnął pościel i wyszedł z łóżka - bez gwałtownych ruchów, delikatnie, żeby jej nie przestraszyć. Odwróciła głowę i patrzyła, jak idzie po dywanie. Nago wydawał się szczupły, żeby nie powiedzieć chudy - dlatego wyglądał tak elegancko w swych





doskonale skrojonych garniturach. Poczuła żal, że nie jest równie szczupła.

Bret wszedł do łazienki, odsunął zasłony i otworzył okno. Był cudowny jesienny poranek. Oświetlone słońcem drzewa rzucały długie cienie na przyprószoną złotem trawę. Nie widział jeszcze, żeby rabaty były tak pełne kwiatów. Na końcu ogrodu, gdzie drżące pędy płaczących wierzb dotykały wody, wolno płynąca rzeka wydawała się niemal błękitna. Dwie przycumowane do pomostu łódki kołysały się łagodnie w górę i w dół, wśród flotylli opadłych liści. Poczuł, że kocha ten dom.

W osiemnastym wieku liczni zamożni londyńczycy zaczęli kupować domy leżące w górnym biegu Tamizy. Ciągną się one od Chiswick aż do Reading i są ukryte za niepozornymi ceglanymi murami, a otaczające je tereny dochodzą do brzegów rzeki. Panuje wśród nich wielka rozmaitość kształtów, rozmiarów i stylów - od pałaców w stylu weneckim, po skromne rezydencje, takie jak dom Breta.

Bret Rensselaer odetchnął głęboko dziesięć razy, jak zwykle przed rozpoczęciem gimnastyki. Widok ogrodu dodał mu otuchy. Zawsze tak było. Nie zawsze był anglofilem, ale gdy tylko przybył do tego czarodziejskiego kraju, poczuł, że nie ma ucieczki przed obsesyjną miłością, jaką darzył wszystko, co było z nim związane. Rzeka, która płynęła na końcu jego ogrodu, nie była zwykłym, małym strumieniem: to była Tamiza! Tamiza, która kojarzyła mu się ze starym londyńskim mostem, z Pałacem Westminsterskim, z Tower i oczywiście z Szekspirowskim teatrem „Globe”. Choć mieszkał tu od lat, trudno mu było uwierzyć w swoje szczęście. Chciał, żeby jego amerykańska żona dzieliła je z nim, ale ona twierdziła, że Anglia jest „zacofana” i dostrzegała tylko złe strony pobytu w tym kraju.

Czesząc się, spojrzał na swe odbicie w lustrze. Miał wydatną szczękę i jasne włosy, które on i jego brat odziedziczyli po matce. Odziedziczył też po niej zdrowie i był to bardzo cenny spadek. Włożył czerwony jedwabny szlafrok. - Zza drzwi łazienki dotarł do niego jakiś hałas, a potem brzęk szkła; wiedział, że to żona wypija szklankę butelkowanej wody. Nie spała dobrze. Przyzwyczaił się do jej chronicznej bezsenności. Nie był już zaskoczony budząc się w nocy i widząc, że jego żona pije wodę, pali papierosa lub czyta jedną ze swych ulubionych romantycznych powieści.

Kiedy wrócił do sypialni, Nikki siedziała ze skrzyżowanymi nogami na łóżku, jej jedwabna koszula nocna była w nieładzie i odsłaniała uda, a koronkowa naszywka sterczała na karku jak kryza. Miała bladą cerę - unikała słońca - i zmierzwione włosy. Nie była szczupła, ale nie miała nadwagi. Poczuła, że przygląda się jej badawczo i podniosła na niego gniewny wzrok. W przeszłości taka poza - wyraz gniewu na twarzy i papieros w ustach - podniecała go. Być może, chciał odkryć w niej bezwstydną rozpustnicę. Jeśli tak, to jego nadzieje spełzły na niczym.

Wszedł do alkowy, która służyła za ubieralnię, i otworzył drzwi szafy, aby wybrać garnitur spośród wiszących w niej dwóch tuzinów. Jeden owinięty był bibułką i okryty plastikową torbą, jakby przyniesiono go właśnie z pralni chemicznej.

—                Nie masz ludzkich uczuć! - oświadczyła.

—                Przestań, Nikki - powiedział. Miała na imię Nicola. Nie lubiła, gdy nazywano ją Nikki, ale było już zbyt późno, by go o tym poinformować.

—                Mówię poważnie - ciągnęła. - Wysyłasz ludzi na śmierć, jakbyś wysyłał pocztą prospekty. Nie masz serca. Nigdy cię nie kochałam; nikt nie mógłby cię kochać.

Co za bzdury wygadywała Nikki. Bret pełnił w SIS funkcję zastępcy dyrektora Wydziału Gospodarki Europejskiej. A jednak w jej domysłach była odrobina prawdy; niekiedy właśnie on musiał ostatecznie zatwierdzać niebezpieczne przedsięwzięcia. I kiedy trzeba było podejmować te trudne decyzje, nie cofał się przed tym.

—                Cholernie długo czekałaś, żeby mi to powiedzieć - oświadczył trzeźwo, wieszając lekki wełniany garnitur w świetle padającym od okna i przypinając szelki do spodni. Zmiął bibułkowe opakowanie i wrzucił je do kosza na brudne rzeczy. Potem wybrał koszulę i bieliznę. Był zaniepokojony. W tym kłótliwym nastroju Nikki mogła nagadać jakichś melodramatycznych bredni pierwszemu napotkanemu nieznajomemu. Nigdy dotąd nie zrobiła tego, ale też nigdy nie widział jej w takim stanie.

—                Myślałam o tym ostatnio - odparła. - Dużo o tym myślałam.

—                A czy ten proces myślowy rozpoczął się jeszcze przed lunchem, który jadłaś w ostatnią środę, czy też dopiero po nim?

Spojrzała na niego chłodno i wypuściła dym. - Joppi nie ma z tym nic wspólnego - odpowiedziała. - Czy myślisz, że rozmawiałabym o tobie z Joppim?

- Robiłaś to już dawniej. - Był wściekły, że mówiąc o tym bawarskim hochsztaplerze używa tego idiotycznego zdrobnienia, mimo że tak samo nazywali go niemal wszyscy znajomi.

—               





To było co innego. To było przed wielu laty. Wtedy, kiedy ode mnie uciekłeś.

—                Joppi jest zerem - powiedział Bret i rozzłościł się na siebie samego za to, że ujawnia swe uczucia. Spojrzał na nią i poczuł, nie po raz pierwszy, morderczy gniew. Byłby w stanie udusić ją bez cienia skrupułów. Nie ma znaczenia: i tak on będzie się śmiał ostatni.

—                Joppi jest prawdziwym księciem - oświadczyła prowokująco.

—                W Bawarii jest zatrzęsienie książąt.

—                A ty jesteś o niego zazdrosny - zauważyła, nie ukrywając swego zadowolenia z tego faktu.

—                Jak nie mam być zazdrosny, skoro zaleca się do mojej żony?

—                Nie bądź śmieszny. Joppi już ma żonę.

—                Z tego, co słyszałem, wynika, że ma codziennie inną.

—                Potrafisz być czasem bardzo dziecinny, Bret.

Nie odpowiedział; spojrzał tylko na nią z niepohamowanym oburzeniem. Drażniło go uwielbienie, jakim Amerykanie w rodzaju jego żony darzyli tych drobnych europejskich arystokratów. Poznali Joppiego podczas czerwcowych wyścigów w Ascot. Joppi zgłosił konia do udziału w Biegu Koronacyjnym i zjawił się na torze z dużą grupą swych niemieckich przyjaciół. W następstwie tego spotkania zaprosił Rensselaerów na weekend do domu, który wynajmował pod Paryżem. Pojechali, ale Bret nie był zadowolony z wizyty. Widział, że obleśny Joppi stale przygląda się Nikki, a on nie lubił, kiedy mężczyźni patrzyli w taki sposób na jego żonę. A Nikki nawet tego nie zauważyła; tak w każdym razie twierdziła, gdy zwrócił jej na to później uwagę. Teraz Joppi zaprosił Nikki na lunch i nie zechciał nawet, choćby dla zachowania pozorów, spytać go, czy nie wybrałby się z nimi. Bret był wściekły z tego powodu.

—                Książę Joppi - powiedział Bret, kładąc na pierwsze słowo nacisk, aby okazać swą pogardę - jest drobnym kombinatorem.

—                Czy kazałeś przeprowadzić w jego sprawie dochodzenie?

—                Przepuściłem go przez komputer - odparł. - Bierze udział w różnych podejrzanych interesach. Dlatego zamierzamy trzymać się od niego z daleka.

—                Aleja nie pracuję w twojej cholernej tajnej instytucji wywiadowczej - wyjaśniła Nikki. - Może o tym zapomniałeś, ale jestem wolnym obywatelem, sama sobie dobieram przyjaciół i rozmawiam z nimi o tym, o czym mam ochotę rozmawiać.

Wiedział, że usiłuje go sprowokować, ale zastanawiał się, czy nie zadzwonić do oficera dyżurnego z nocnej zmiany, który mógłby mu podać numer Wydziału Bezpieczeństwa Wewnętrznego. Nie miał jednak ochoty wtajemniczać w niuanse swego małżeńskiego pożycia jakiegoś młodego podwładnego, który spisałby jego relację i dołączył do jakichś akt.

Poszedł do łazienki i puścił wodę do wanny; odkręciwszy do końca oba krany uzyskał pożądaną temperaturę. Wlał odrobinę płynu do kąpieli, który zaczął się wściekle pienić. Czekając, aż wanna się napełni, wrócił do Nikki. W tej sytuacji dogadanie się z nią było lepszym rozwiązaniem. - Czy zrobiłem ci coś złego? - spytał z wystudiowaną łagodnością, siadając na łóżku.

- Och, nie! - z sarkazmem odparła jego żona. - Ty nigdy nie zrobiłbyś mi nic złego! - Woda napełniająca wannę huczała jak odległy grzmot.

Nikki była napięta, oburącz obejmowała kolana, zapomniawszy na chwilę o papierosie. Spojrzał na nią, próbując dostrzec w jej twarzy coś, co tłumaczyłoby przyczyny tego gniewu. Nie zauważył nic, co mogłoby go oświecić.

—                A więc co... - I dodał pojednawczym tonem: - Na miłość boską, Nikki, muszę jechać do biura.

—                Muszę jechać do biura - usiłowała sparodiować jego angielską wymowę, nabytą po przyjeździe do tego kraju. Nie była dobrą parodystką, a jej nosowy akcent, który tak go intrygował, kiedy się poznali, nadal był wyraźny. Jakże głupio postępował, żywiąc nadzieję, że Nikki pokocha w końcu Anglię i wszystko co angielskie równie mocno jak on. - Tylko to się dla ciebie liczy, prawda? Mniejsza o mnie. Mniejsza o to, czy nie zwariuję w tej zakazanej dziurze. - Potrząsnęła głową, by odrzucić włosy w tył, a kiedy znów opadły do przodu, odgarnęła je palcami z twarzy.

Bret, nadal siedząc na brzegu łóżka, uśmiechnął się do niej. - Ależ, Nikki, kochanie. Powiedz mi tylko, co jest nie tak.

Najbardziej zirytowało ją właśnie to pobłażliwe „tylko”. W jego świadomym chłodzie było coś, czego nikt nie mógł przezwyciężyć. Jej siostra nazywała go „nieśmiały desperado” i chichotała, kiedy telefonował. Ale Nikki z łatwością zakochała się w nim. Jakże dokładnie to pamiętała. Nigdy nie miała takiego adoratora: szczupły, przystojny, łagodny i wyrozumiały. Dodatkową atrakcją był jego styl życia. Garnitury Breta leżały na nim tak, jak może leżeć tylko ubranie szyte przez drogiego krawca, jego samochody lśniły tak, jak lśnią tylko samochody starannie wypolerowane przez szofera, a o dom jego matki dbała lojalna służba. Oczywiście kochała go, ale jej miłość zawsze zmieszana była z odrobiną respektu, a może lęku. Teraz było jej wszystko jedno. W tej chwili potrafiła powiedzieć mu wszystko, co czuje.

—                Posłuchaj, Bret - zaczęła pewnym siebie tonem. - Kiedy za ciebie wychodziłam, myślałam, że zamierzasz...

—                Pozwól, że zakręcę wodę, kochanie - przerwał jej, podnosząc rękę. - Nie chcemy przecież zalać salonu na dole.

Poszedł do łazienki; szum wody ustał. Przeciąg poruszał kłęby pary, które wpadały przez drzwi. Bret wrócił, zawiązując pasek od szlafroka; zacisnął węzeł bardzo mocno i w tym geście było coś neurotycznego. Podniósł na nią oczy, a ona uświadomiła sobie, że stosowna chwila już minęła. Znowu miała związany język; wiedział, co zrobić, żeby poczuła się jak dziecko, i sprawiało mu to satysfakcję.

- Więc co mówiłaś, kochanie?

Zagryzła wargi i spróbowała jeszcze raz, tym razem inaczej.

—                Tego wieczora, kiedy po raz pierwszy przyznałeś, że pracujesz w wywiadzie, nie uwierzyłam ci. Myślałam, że to twoja kolejna romantyczna historyjka.

—                Kolejna? - Był na tyle rozbawiony, by się uśmiechnąć.

—                Zawsze byłeś mistrzem w mydleniu oczu, Bret. Myślałam, że wymyślasz to wszystko po to, żeby w jakiś sposób zrekompensować sobie nudną posadę w banku.

Oczy mu się zwęziły; był to jedyny objaw gniewu. Spojrzał na dywan. Miał zamiar zacząć swą gimnastykę, ale wiedział, że żona będzie do niego bez przerwy gadać, a wcale nie miał ochoty jej słuchać. Doszedł do wniosku, że lepiej będzie zrobić to w biurze.

- Miałeś zamiar doprowadzić ich na skraj przepaści. Pamiętam, jak to mówiłeś; na skraj przepaści. Powiedziałeś mi, że kiedyś będziesz miał swojego człowieka na Kremlu. - Chciała mu przypomnieć, jak byli sobie kiedyś bliscy. - Pamiętasz? - Miała zaschnięte usta; wypiła jeszcze trochę wody. - Powiedziałeś, że mogą to zrobić Brytyjczycy, bo oni nie mają manii wielkości. Twierdziłeś, że mogą to zrobić, choć sami o tym nie wiedzą. Mówiłeś, że właśnie na tym polegać ma twoją rola.

Bret zacisnął pięści ukryte w kieszeniach szlafroka. W gruncie rzeczy wcale jej nie słuchał. Chciał się wykąpać, ogolić, ubrać i spędzić resztę czasu siedząc w ogrodzie, z gazetą, przy kawie i grzankach, dopóki nie przyjedzie po niego szofer. Ale wiedział, że jeśli się odwróci lub gwałtownie zakończy rozmowę, jej gniew znowu się nasili. - Może to zrobią - powiedział, mając nadzieję, że Nikki porzuci ten temat.

Podniósł wzrok i spojrzał na mały obrazek, który wisiał nad łóżkiem. Miał wiele cennych dzieł współczesnych malarzy brytyjskich, ale ten okaz był głównym powodem do

dumy. Stanley Spencer: krzepcy angielscy wieśniacy zabawiający się w sadzie. Bret mógł przyglądać mu się godzinami; czuł zapach świeżej trawy i kwitnących jabłoni. Zapłacił za niego o wiele za dużo, ale koniecznie chciał mieć na własność tę brytyjską scenę rodzajową. Nikki nie rozumiała, dlaczego umieścił to arcydzieło w sypialni, niczym w kaplicy, w której mógł je otaczać miłością i uwielbieniem. Sama wolała fotografie i przyznała się do tego kiedyś, podczas ostrej sprzeczki dotyczącej jej rachunków od krawca.

—                Mówiłeś, że wprowadzenie agenta na Kreml jest twoją największą ambicją.

—                Tak mówiłem? - Spojrzał na nią i zamrugał oczami, wyprowadzony z równowagi zarówno przez rozmiary jej niedyskrecji, jak i przez jej naiwność. - Żartowałem sobie z ciebie.

—                Nie mów tak, Bret! - Była oburzona, że tak nonszalancko pomniejsza znaczenie jedynej naprawdę szczerej rozmowy, jaką za jej pamięci odbyli. - Mówiłeś poważnie. Do cholery, mówiłeś poważnie!

—                Może masz słuszność. - Spojrzał na nią, a potem zerknął na nocny stolik, by przekonać się, co pije, ale nie było tam żadnego alkoholu; tylko litrowa butelka wody Malvern. Nikki stosowała rygorystyczną dietę: żadnego chleba, masła, cukru, ziemniaków, potraw mącznych i alkoholu - przez całe trzy tygodnie. Była pod tym względem zdumiewająco zdyscyplinowana, a poza tym i tak nigdy nie piła dużo, gdyż alkohol powiększał jej brzuch. Kiedy pracownicy Wydziału Bezpieczeństwa Wewnętrznego sprawdzali ją po raz pierwszy, zwrócili uwagę na jej abstynencję, a Bret był wtedy bardzo dumny.

Wstał i obszedł łóżko, by ją pocałować. Podsunęła mu policzek. Zawarli coś w rodzaju zawieszenia broni, ale jej wściekłość nie została ugaszona; jedynie stłumiona.

- Znów mamy piękny słoneczny dzień. Zamierzam wypić kawę w ogrodzie. Czy przynieść ci filiżankę na górę?

Odwróciła stojący przy łóżku budzik, by spojrzeć na jego tarczę.

—                Jezu Chryste! Służba przychodzi dopiero za godzinę.

—                Przecież potrafię sam zrobić sobie kawę i grzanki.

—                Dla mnie jest jeszcze za wcześnie. Poproszę o śniadanie, kiedy będę gotowa.

Spojrzał jej w oczy. Była bliska płaczu. Wiedział, że gdy tylko on wyjdzie z pokoju, zacznie szlochać.

- Pośpij jeszcze trochę, Nikki. Czy chcesz aspirynę?

- Nie. Nie chcę żadnej cholernej aspiryny. Za każdym razem, kiedy rozmawiam z tobą szczerze, proponujesz mi aspirynę, jakby mówienie tego rodzaju rzeczy było symptomem jakiejś kobiecej przypadłości.

Często zarzucał jej brak kontaktu z rzeczywistością, sugerując tym samym, że on jest realistą. W gruncie rzeczy jednak był w jeszcze większym stopniu romantycznym marzycielem niż ona. Jego uwielbienie dla wszystkiego co brytyjskie było wręcz groteskowe. Mówił nawet o możliwości zrzeczenia się obywatelstwa amerykańskiego i liczył na otrzymanie jednego z tych tytułów szlacheckich, które Brytyjczycy rozdawali zamiast gotówki. Taka obsesja mogła jedynie przysporzyć mu kłopotów.

W biurze było dość pracy, by Bret Rensselaer miał się czym zająć w ciągu pierwszej godziny urzędowania. Jego piękny gabinet mieścił się na najwyższym piętrze nowoczesnego budynku. Był duży jak na ówczesne normy dotyczące lokali biurowych i urządzony według jego własnych koncepcji, wcielonych w życie przez jednego z najlepszych londyńskich dekoratorów wnętrz. Siedział za biurkiem, które miało oszklony blat. Wszystko w tym pokoju - ściany, dywan i długa obita skórą sofa - było szare lub czarne; jedynym wyjątkiem był biały aparat telefoniczny. Bret chciał, żeby gama kolorystyczna gabinetu harmonizowała z łupkowymi dachami centralnej części Londynu.

Zadzwonił po sekretarkę i wziął się do pracy. Kiedy w połowie przedpołudnia posłaniec odebrał jego wychodzącą korespondencję, postanowił wyłączyć na dwadzieścia minut telefon i odbyć swoją poranną gimnastykę. Purytańska natura i wychowanie, jakie otrzymał, nie pozwalały mu wykorzystać konfrontacji z żoną jako pretekstu, mającego usprawiedliwić zaniedbanie pracy lub rezygnację z ćwiczeń fizycznych.

Zdjął marynarkę i wykonywał właśnie codzienną serię trzydziestu pompek, kiedy Dicky Cruyer, kandydat na mające się wkrótce zwolnić stanowisko szefa Sekcji Niemieckiej, uchylił drzwi, wetknął głowę do pokoju i powiedział:

- Bret, próbuje się do ciebie dodzwonić twoja żona.

Bret nadal, wolno i metodycznie, wykonywał swoje pompki.

—                I co? - spytał, powstrzymując sapanie.

—                Wydawała się wzburzona i przygnębiona - ciągnął Dicky. - Kazała ci przekazać wiadomość, która brzmiała mniej więcej tak: Ty chcesz mieć swojego człowieka w Moskwie, a ja jadę poszukać swojego człowieka w Paryżu. Poprosiłem ją, żeby to powtórzyła, ale ona odłożyła słuchawkę. - Spojrzał badawczo na Breta, który zrobił dwie kolejne pompki.

—                Porozmawiam z nią później - stęknął Bret.

—                Dzwoniła z lotniska, miała zaraz wsiadać do samolotu. Kazała cię pożegnać. Pożegnać na zawsze, powiedziała.

—                No więc zrobiłeś to. - Wyciągnięty na podłodze Bret odwrócił w jego kierunku głowę i uśmiechnął się życzliwie. - Informacja przyjęta i zrozumiana.

Dicky mruknął coś, z czego wynikało, że słabo słyszał, co mówiła do niego żona Breta, i wycofał się. Czuł, że postąpił nierozsądnie, przynosząc niepomyślne wieści. Znał pogłoski o problemach małżeńskich Breta Rensselaera, ale wiedział, że mężczyzna bez względu na to, jak bardzo ma ochotę porzucić swą żonę, nie zawsze jest zadowolony, kiedy ona rzuca jego. Podejrzewał, że Bret zapamięta, kto przyniósł mu wieści o ucieczce Nikki i że ta świadomość pozostawi w nim ślad antypatii, która wpłynie na ich wzajemne stosunki. Jego podejrzenia były zresztą zupełnie słuszne. Poczuł nadzieję, że nominacja na stanowisko szefa Sekcji Niemieckiej nie będzie zależała wyłącznie od Breta.

Drzwi zamknęły się z trzaskiem zamka. Bret zaczął od początku swoje pompki. Narzucił sobie twardą zasadę: jeśli przerwał jakieś ćwiczenie, wykonywał je na nowo w całości.

Skończywszy gimnastykę otworzył drzwi, za którymi ukryta była mała umywalka. Umył twarz i ręce, wspominając w myślach szczegóły rozmowy, którą odbył tego ranka z żoną. Postanowił nie tracić czasu na zastanawianie się nad istotą dzielącego ich konfliktu: co minęło, to minęło, szczęśliwej drogi. Bret Rensselaer zawsze utrzymywał, że nie marnuje czasu na żale czy wyrzuty sumienia, ale czuł się zraniony i głęboko urażony.

Chcąc skierować swój umysł na inne tory, zaczął wspominać dawne czasy, w których starał się o przyjęcie do Wydziału Operacyjnego. Przygotował pewien plan podważenia wschodnioniemieckięj gospodarki, ale nikt nie traktował go poważnie. Dyrektor Generalny, zapoznawszy się ze stosem papierów zawierających wyniki jego badań, powierzył mu stanowisko szefa Wydziału Gospodarki Europejskiej. Bret nie miał powodów do narzekania i rychło rozbudował ten wydział do rozmiarów poważnego imperium. Ale praca w tym wydziale polegała na obróbce materiałów wywiadowczych. Zawsze żałował, że nie wzięto pod uwagę jego znacznie poważniejszej koncepcji, polegającej na forsowaniu procesu zmian w Niemczech Wschodnich.

Bret nigdy nie planował wprowadzenia skutecznego agenta do grona kierownictwa moskiewskiego KGB. Znacznie bardziej wolałby mieć naprawdę błyskotliwego agenta, prowadzącego długofalową działalność sabotażową i informacyjną, w Berlinie Wschodnim, stolicy Niemieckiej Republiki Demokratycznej. Wymagałoby to czasu; nie można było przeprowadzić takiej operacji z pośpiechem, cechującym tak wiele akcji SIS.

Departament miał zapewne wielu „uśpionych” agentów, którzy, zajmując różne stanowiska, od dawna uchodzili za lojalnych zwolenników rządów państw Europy Wschodniej. Teraz Bret musiał znaleźć taką osobę i dokonać właściwego wyboru. Ale długi i pracochłonny proces selekcji musiał być przeprowadzony tak dyskretnie i finezyjnie, by nikt nie domyślił się, o co chodzi. Wiedział też, że po znalezieniu takiego człowieka będzie musiał nakłonić go do podjęcia ryzyka, jakie rzadko podejmowali „uśpieni” agenci. Liczni spośród nich, starannie zakamuflowani, ograniczali się do brania pieniędzy i mieli nadzieję, że nigdy nie zostaną poproszeni o wykonanie jakiegokolwiek zadania.

Wiedział, że to nie takie proste. Ani przyjemne. Na początku nie może liczyć na współp...