Beigbeder, Frédéric - Vacances Dans Le Coma.pdf

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« Les Chiottes » : tel est le nom du night-club branché que
l'on inaugure place de la Madeleine. Marc Marronnier,
jeune chroniqueur mondain, s'y rend à l'invitation de son
vieux copain Joss, le DJ le plus demandé de New York à
Tokyo, virtuose du sampler digital.
Top models de la veille ou du lendemain, visages liftés, sty-
listes à la page, décadents de tout poil se pressent sur la piste,
entre dance music et pilules d'ecstasy. « Le fric permet la fête
qui permet le sexe. » Marc, lui, sait bien qu'il ne pense qu'à
l'amour. Il le rencontrera à l'aube avec le visage le plus inat-
tendu...
Chroniqueur à Elle et à Max, Frédéric Beigbeder connaît à
fond les bars branchés et les fêtes du jet set, le noyau dur
— cinq cents personnes — des nuits parisiennes. Il aime trop ce
monde-là pour moraliser. Il le connaît trop pour n'être pas
lucide. Chamfort et Balzac étaient de la même trempe.
Mais comment donc peut-on être à la fois aussi détestable et
aussi doué ?
Jérôme Leroy, Le Quotidien de Paris.
Chassez la littérature française, elle revient au galop.
Jean-François Josselin, Le Nouvel Observateur.
Le livre le plus divertissant de Vannée.
Marc Lambron, Le Point.
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Pour Diane B.,
Je suis tombé,
La bouche bée.
© Editions Grasset & Fasquelle, 1994.
AUTOCRITIQUE EN GUISE D'AVANT-PROPOS
Autant dire les choses d'entrée : « Vacances dans le
coma » est un livre raté. Malheureusement, c'est
aussi mon meilleur livre.
Au départ, je voulais rédiger le « Gatsby » de notre
fin de millénaire, un résumé de notre époque en
douze heures (façon « Ulysse » de Joyce, rien que
cela) et, à l'arrivée, je n'ai accouché que d'un petit
roman post-moderne. En plus, « Vacances dans le
coma » est un mauvais titre : je ne l'ai choisi que
parce que « Huis Clos » et « Voyage au bout de la
nuit » étaient déjà pris. Je concède que j'avais peut-
être placé la barre un peu haut (j'étais jeune).
Cette histoire d'une soirée parisienne, décrite
heure par heure, de sept heures du soir à sept heures
du matin, est étouffante et tragique. D'où l'idée un
peu niaise de vouloir à tout prix respecter la règle
des trois unités. Mais il n'y a pas marqué Racine, là !
Moi, je suis tout juste un ex-fêtard frustré, paresseux
et prétentieux — un Pacadis même pas mort. Main-
tenant que je suis critique à « Elle », personne
n'écrira cela, alors je suis obligé de faire le sale bou-
lot moi-même.
Qu'un roman pareil puisse trouver un éditeur en
poche de nos jours est inquiétant pour notre société.
Comme Groucho Marx, j'aurais dû refuser d'être
édité dans une maison qui accepte de me rééditer.
Mais j'étais trop prétentieux (voir paragraphe pré-
cédent).
Et puis ce sujet, quelle banalité ! Les fêtes, encore
les fêtes, toujours les fêtes : depuis Balzac, Proust et
Fitzgerald, on nous a pourtant assez rebattu les
oreilles avec le fameux « désespoir mondain »...
Quant au style, n'en parlons pas : du néo-néo-hus-
sard de gauche, du sous-Blondin aux petits pieds
pour cocaïnomanes germanopratins, truffé d'apho-
rismes lourdingues dont même San-Antonio n'aurait
pas voulu dans ses mauvais trimestres.
Non, franchement, fuyez ce roman. Lisez plutôt
Philippe Labro (ha ha ha)! Je suis beaucoup trop
snob pour tolérer que mon bouquin se vende à plus
de mille exemplaires (750 si on compte le service de
presse). Je veux connaître personnellement tous mes
lecteurs. Ceci n'est pas seulement un feuillet d'auto-
flagellation complaisante ou de fausse modes-
tie médiatique. Si mon roman devenait « grand-
public », je ne m'en relèverais probablement jamais.
« Let's dance
The last dance
Tonight
Yes it's my last chance
For romance
Tonight. »
Donna Summer, Last Dance
Casablanca Records.
Les deuxièmes romans s'écrivent dans un état
second. »
Moi.
Frédéric BEIGBEDER

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